La muerte y yo

Ayer fui a ver mi abuelo paterno. Sentado en su butaca, en la que siempre le vi cuando iba a su casa. Pero ya no es como antes. Era un hombre fuerte, toda la vida bregando entre ladrillos y cemento, de joven boxeador y campeón de dominó en el bar que pasaba sus horas después del trabajo. Ahora, es un hombre débil, apenas abre los ojos, vive permanentemente débil. Descoordiando, cae si se levanta. Ni asearse puede.


Ha perdido toda ilusión por la vida. Desde que los pulmones y el corazón le fallaron, nada ha vuelto a ser igual. La fuerte medicación hizo el resto. Perdió visión y con ello el carné de conducir, obligado a permanecer en casa fue demasiado duro para su moral, un hombre que siempre temió la muerte. Acostumbrado a estar en casa sólo para cenar y dormir, la idea de no poder ir a ningún lado que se le antojase, de depender de los demás se le ha hecho demasiado cuesta arriba.


Cuando lo veo, noto que la vida se le escurre entre unos dedos que ya no la estriñen para que se quede. De esta saldría con férrerea voluntad, con las ganas de quien aún tiene muchas cosas por hacer; pero no es así. Todos esperamos resignados, impotentes, que algún día el teléfono suene con la fatídica noticia. La noticia de que se ha liberado de su tormento.